Pimenta nos olhos dos outros

Três anos sem escrever

2011-12-28T16:20:00.000-08:00

Pelas minhas contas, são três anos sem escrever. Nesse meio tempo, fiz muitas coisas que talvez justifiquem a minha ausência.

Me formei, trabalhei em três lugares diferentes (três vezes mais do que meu pai, que trabalhou na mesma empresa por 35 anos), experimentei uns sete cortes de cabelo e umas oito colorações para ver no que dava, viajei, voltei, viajei de novo, voltei de novo. Morei num hotel, senti saudades de casa. Morei em casa, senti saudades do hotel. Fiquei mais independente e, ao mesmo, mais dependente do que nunca. Quantas generalizações, sem sentido continuar escrevendo em códigos apenas para satisfazer o meu ego!

O que importa mesmo é que, depois de três anos, li o meu primeiro post e vi que o texto ainda cai como uma luva. O que será que isso significa? Que a minha essência, querendo ou não, aceitando ou não, é ser brotinho.

Este ano, ser brotinho vai significar voltar a escrever.

Sobre a vida, sobre as ideias, sobre as coisas.

E, agora do alto dos meus 24 anos, com muito menos certeza de nada.

Engraçado chegar a esta conclusão, não?

Quando eu era mais nova, achava que os anos me trariam certezas.

Ledo engano.

Quanto mais os dias passam, mais as dúvidas surgem.

Estou no caminho certo?

Estou feliz?

(E não vou continuar listando-as aqui apenas para parecer espertinha)

Já dei o primeiro passo, que era redescobrir a senha do blog.

Estou ansiosa pelo primeiro assunto de verdade!

*Mesmo sem saber, senti saudades deste meu lado jornalista

Mania de mudar de mania

2009-08-09T13:38:00.000-07:00

Cristina, tão logo nasceu, decidiu que teria apenas uma única mania ao longo de toda a sua vida. Diferente daqueles que só dormem com a porta do quarto aberta ou daqueles que penteiam o cabelo sempre para o lado esquerdo somente com a escova verde de cerdas falhas, ela escolheu que teria a mania de mudar de mania.

Quando bebê, primeiro de apegou à Moranguinho para depois grudar no Ursinho Carinhoso. Com uns oito anos, substituiu o pingo do i por um x, só para ser diferente. Quando chegou aos dez, abandonou a mania gráfica para mergulhar de cabeça em outro campo: os hábitos higiênicos. Por cerca de 700 dias dedicou-se diariamente a escovar os dentes apenas com pasta de morango e a lavar o cabelo só com shampoo de camomila.

Alguns anos se passaram e outras manias vieram. Aos 15, repetia a primeira música de qualquer CD cinco vezes antes de tocar adiante. Aos 16, dobrava as sapatilhas sete vezes antes de calcá-las. Dos 18 aos 21, meio anarquista, decidiu que sua mania seria criticar as manias alheias. ("Quem não tem teto de vidro, que atire a primeira pedra", pensava.)

Aos 22, virou "escritora" e pegou a mania de sempre carregar um bloquinho na bolsa.

Todo o retrospecto a fez pensar: "não está na hora de mudar esta mania de mudar de mania?".

*Qualquer semelhança entre a personagem e a minha pessoa é mera semelhança. Todos sabem que eu jamais dobraria minha sapatilha...

Miniconto

2009-07-05T13:38:00.000-07:00

Te conto aqui o meu miniconto.

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Ela olhou para a cachoeira e perguntou:
- O que eu faço?
A cachoeira, vertical, respondeu:
- Nada.

Cabelos vermelhos

2008-12-25T17:46:00.000-08:00

Eu achei que pintando meu cabelo fosse me sentir mais feliz. Não fui ingênua a ponto de achar que uma coloração capilar fosse me deixar em estado de êxtase, mas sinceramente esperava sentir no coração algum tipo de felicidade. No mínimo um contentamento, como aquele que sinto ao terminar um livro de 800 páginas cujo autor o tempo todo insiste em escrever na ordem indireta.

Fiquei ruiva, mas não fiquei mais feliz.

Segundo minha mãe, isso mostra que sou uma pessoa que pouco liga para as aparências e que me preencho com questões mais profundas que as mundanas alterações estéticas femininas. (E que usa muitos quês numa mesma frase, diga-se de passagem) Argumento pretensioso, mas que me agradou muito. (Ops, mais um que)

Segundo minha voz interior, isso significa que não gostei tanto assim do resultado. Vozinha chata essa, que não sai da cabeça e não perdoa nenhuma relutância. Eu gostei sim do resultado. In fact, amei! Agora sou uma menina vermelinha, que no sol tem o cabelo da cor de cerejas escuras.

Segundo este texto, isso significa que ainda não decidi como me sinto a respeito dos meus novos cachos vermelhos.

Mas como toda boa indecisa, não usei tinta.

Pedi para a moça do salão usar tonalizante.

Eu sempre dou um jeitinho de voltar atrás!

Muito nova para morrer

2008-12-04T07:44:00.000-08:00

Sempre tive a impressão de que morreria cedo. Ao guardar pequenas coisas em minha gaveta, tinha a sensação de alimentar uma caixinha de Pandora a ser aberta por minha mãe, em uma chorosa tarde de domingo quando eu já não estivesse mais aqui.

Na gaveta, nada muito comprometedor. Uma conta de celular que esqueci de pagar, um maço de cigarros de menta que gostava de fumar aos domingos à tarde, um ticket do restaurante onde fui pela última vez com um namoradinho que estava começando a me encantar de verdade.

Segredos, segredinhos diria agora que a impressão virou realidade.

Eu morri aos 21 anos, logo depois de terminar Dom Casmurro pela terceira vez. Com certeza foi minha obstinação por essa obra prima da psicanálise literária que assinou a minha sentença de morte. “Essa guria já leu Machado de Assis demais para uma encarnação só”, pensou Deus ao enviar a Dona Morte para me buscar.

Confesso que não me surpreendi quando abri os olhos e a vi sentada na poltrona do meu quarto, como quem admira um amante quando este despretenciosamente deixa à mostra o corpo nu.

- Oi.
- Oi.
- Acho que sei quem é você.
- E quem sou eu?
- A Morte.
- Não. Eu sou a Dona Morte, secretária da Morte. Quem me dera ser a Morte! Quisera eu dar fim à vida.
- Tem certeza de que gostaria disso?
- Claro! Você por acaso conhece a Morte para achar que a vida é melhor?
- Não.
- Então não fale com esse tom que me culpa por querer tirar a vida das pessoas.
- Está certo. Como não gosto de falar das coisas sem propriedade, me leve logo. Quero conhecer a tal da Morte.
- Gostei de você, garota! A maioria das pessoas teme a morte. Você, ao contrário, quer conhecê-la para não cometer injustiças aos preferir a vida. Mas sabe, o curioso é que se você conhecer a morte, e mesmo assim preferir a vida, não poderá voltar atrás. O que me diz disso?
- Digo que também é assim com o amor. Depois de conhecê-lo, não há volta. Sobrevivi a ele. Posso sobreviver à Morte.
- Garota, nunca ouvi ninguém falar em sobreviver à Morte.
- É mesmo... Como se possível sair com vida da Morte.
- Eu posso fazer com que você saia com vida da Morte.
- Mesmo? Mas será que eu quero? Você mesma me disse que eu não devia achar a vida melhor que a Morte.
- A vida não é melhor que a Morte, assim como a velhice nunca será melhor que a juventude. É cada coisa à seu tempo...
- E qual é o meu tempo?
- Ele se esgotaria hoje.
- Então a minha impressão...
- Sim, você estava certa.
- Mas porque mudar os planos agora?
- Porque a morte não deve causar curiosidade, mas sim pesar e medo. E para que seja assim, você precisa viver mais alguns anos.

No fundo, sempre tive a impressão de que era muito nova para morrer.

Quero ser a Francesca, de Rodin

2008-08-18T18:40:00.000-07:00

Na próxima encarnação quero ser uma escultura do Rodin. Quero ser le Baiser. E Deus que não ouse me fazer encarnar na réplica feita de argila, um mero estudo que fica exposto ao lado da original.

Quero ser aquela peça branca e enorme, que consome os olhos pela força e delicadeza que encerra em cada um de seus contornos. Mas como sou humilde peço apenas que o rei dos céus me conceda a graça de ser um pedacinho desta obra de arte: ser Francesca já está de ótimo tamanho.

Ser Francesca para passar a próxima vida ao lado de meu amado Paolo. Envolta em seus músculos, não irei conhecer a tristeza. Mesmo de olhos fechados, estarei protegida pela presença de meu amor. Mesmo feita de mármore, estarei sempre aquecida pelos lábios de meu amor.

Ser Francesca para ser observada, admirada, contemplada. Mas para não olhar para ninguém, apenas para meu amado Paolo.

Ser Francesca para me entregar.

E não fazer nada além de amar.

O que toda mulher (esperta) deve saber

2008-07-10T16:29:00.001-07:00

Curso em cinco módulos, para você que sabe o que quere da vida.

Módulo 1 – Nem toda menina quer boneca
Nesse módulo, deixe para trás todos os traumas causados pelas mães e tias que a obrigavam a brincar com bonecas idiotas enquanto os meninos se aventuravam pelas ruas, montados em suas turbinadas bicicletas Caloi.
Método: sessões de hipnose seguidas por confecção de bonecas (de vodu). Segundo especialistas, o reencontro com os símbolos dos traumas (as bonecas) é a melhor maneira de buscar uma catarse psicológica.

Módulo 2 - Peitos, para que os quero?
Entenda porque peitos não são tão importantes assim.
Método: análise de comportamento masculino em seu ambiente natural: o boteco da esquina. Na pesquisa de campo será validada a premissa “todo homem quer mesmo é saber do que está abaixo da linha do equador”.

Módulo 3 – Inteligente sim, chata jamais
Nessa etapa, aprenda a importância de demonstrar a sua inteligência sem parecer chata.
Método: Trabalhos em duplas, onde a inteligente aprende a conversar com alguém menos favorecido intelectualmente sem esboçar irritação ou aquela cara blasé típica dos que possuem cérebros afortunados.

Módulo 4 – Se ele é um babaca, mostre uma banana
Depois de entender a sua infância, o seu corpo e a sua mente, está na hora de entender o sexo oposto. Tarefa impossível? Claro que não. Nesse módulo você saberá como identificar um babaca e também como se livrar dele.
Método: Estudo aprofundado da mente masculina com base nos estudos de Freud, cujas teorias se baseiam na verdade mais absoluta de todas: homem com pinto pequeno é uma merda na cama e ainda é um babaca na sociedade.

Módulo 5 – Arrependimento – palavra que não vai mais existir
Última etapa do curso, tem como objetivo marcar o início de uma vida. É hora de deixar para trás todas as mágoas e problemas do passado e pisar fundo no acelerador rumo ao brilhante futuro que a aguarda. E sem levar no bagageiro lembranças ou fantasmas.

Pague para mim

2008-07-01T06:15:00.000-07:00

Amelie tinha o namorado perfeito. Perfeição não existe, ela sabe disso. Mas em se tratando do Mr. Small, ela não tinha como pensar diferente. Tinha, verbo ter conjugado no passado. Porque depois da noite de quinta-feira, ela tem. E como tem.

Num acesso de sinceridade, o ex-namorado ex-perfeito contou que durante os três anos de namoro traiu a amada em diversas ocasiões. “Mas muitas vezes?”, perguntou nossa protagonista, em meio a lágrimas. “Sim”, disse o infeliz.

Incapaz de manter o pênis dentro da calça, ele tratou de traçar várias caipiras sempre que pôde. Mas até aí, compreensível. Ele é homem. E todo homem é idiota quando o assunto é sexo. O pior ainda estava por vir.

Depois de ouvir os relatos das ocasiões em que o digníssimo delicadamente enfeitou sua cabeça com um adereço nada fashion (um belo par de chifres), ela fez uma última pergunta. “Só essas vezes?”, questionou. Com medo da resposta, fechou os olhos um pouco antes de ouvir o que segundos depois a deixaria revoltada. “Não, teve também outra vez em que trepei com uma puta”, respondeu o safado.

“Mas eu não entendo”, choramingou ela. Bom, Amelie, eu também não entendo. Não entendo porque ele não pagou para você o dinheiro que gastou com a puta. Tão mais fácil, mais seguro. (Vamos combinar, por melhor que seja o puteiro, o risco de contrair uma DST com uma puta é milhões de vezes maior do que ao fazer sexo com a menina de família que você conheceu virgem)

Meu futuro namorado, quando você pensar em me trair com uma meretriz, fale comigo. Eu alugo uma peruca, coloco uma bota de cano alto e te encontro na esquina da Treze de Maio com o Teatro Guaíra. Podemos até combinar um esquema de pontos no cartão-fidelidade. Teremos uma noite maravilhosa, e de quebra eu ainda faturo uns trocadinhos. Segundo uns conhecidos do ramo, eu valho uns 100 reais.

A Pagadora de Promessas

2008-06-21T19:35:00.000-07:00

Na noite de ontem decidi pagar a única promessa que fiz durante toda a minha vida. (Ariana do segundo decanato, nunca deixo para amanhã uma coisa que posso fazer hoje e não costumo largar no ar compromissos futuros. Na minha vida, é hoje ou não é mais)

Feita depois de muitos copos de cerveja, foi selada há três anos e tem como testemunhas apenas dois colegas de faculdade. Um deles atendia pela alcunha de Galinho, mas hoje se chama Pedro Ernesto Vicente de Castro. O outro sumiu do mapa.

Era coisa simples. Até o final do curso, eu teria que dar um beijo em um terceiro colega, cujo nome prefiro manter em sigilo para evitar possíveis constrangimentos. Na época em que fiz a promessa, não fazia idéia de quando ou como poderia honrar meu compromisso. Tinha namorado, vergonha na cara e um incomum senso de responsabilidade que me impedia de fazer brincadeirinhas inofensivas, dessas que fazem a vida valer a pena.

Durante esses três anos, ninguém tocou no assunto. Eu por respeito ao meu antigo amado; ele por um motivo qualquer que definitivamente não vem ao caso. Mas ontem o assunto veio à tona, na hora mais inesperada.

Eu estava me servindo de vinho quando meus olhos foram obrigados a desvendar o rosto escondido atrás de uma nuvem de cabelos loiros. Era o terceiro, com a mesma cara da noite em que prometi o beijo. Ao olhar aquilo, veio à minha cabeça uma culpa quase que religiosa que me impeliu a honrar de uma vez por todas a promessa feita anos atrás.

Me aproximei, introduzi o assunto e tasquei um beijo na boca do dito cujo. Beijo meio chinfrim, admito. Não durou mais do que cinco segundos. Em todo caso, promessa paga.

Fui para casa com uma sensação de dever cumprido, com a certeza de que terminarei a minha faculdade sem nenhum arrependimento do tipo “arrependimento do que não fiz”. (Mesmo porque, fiz de tudo nesses quatro anos. Desde ficar acordada até às 5h escrevendo um ensaio sobre a Escola de Frankfurt até viajar sozinha com dez garotos malucos e maravilhosos)

Mas não adianta pagar uma promessa para alguém que não pode receber a oferenda acordada. O pagamento não tem valor nenhum, concorda? Não, você não concorda. Discorde agora mesmo, nem que seja apenas para me ajudar a provar que estou certa em não querer repetir o feito na próxima festa apenas porque o terceiro afirma não lembrar do acontecido.

Não que tenha sido ruim, longe disso. Até acredito que possa ser muito bacana dar um beijo de verdade nele. Mas convenhamos, não posso prorrogar algo desse tipo. Promessa é coisa séria! No fundo, importante não é pagar a promessa, mas ter certeza de que a pessoa recebeu o combinado. Por isso, nunca deixe de perguntar: promete que recebeu o pagamento da minha promessa?

Quando a calça jeans não entra mais

2008-05-25T16:46:00.000-07:00

Como de costume, ela estava atrasada. Faltavam apenas cinco minutos para as sete e ela ainda estava na cama, se revirando embaixo dos lençóis. Tomou coragem (hoje em dia você pode comprar em qualquer farmácia, em doses cavalares ou homeopáticas) e levantou num só movimento.

Meio zonza, andou até o banheiro e tirou a roupa. Entrou debaixo do chuveiro sem conferir a temperatura da água e surpreendeu-se com uma ducha congelante. Pobre dela, havia esquecido que já era inverno em Curitiba.

Ao sentir em sua pele as pedras de gelo disfarçadas de gotas d´água, saltou para longe do chuveiro e encostou-se no box. De trinta em trinta segundos molhava os dedos do pé para ver se o chuveiro já estava quente o suficiente. Depois de algumas tentativas, entrou debaixo da ducha.

Como estava sem tempo, decidiu tomar um banho de gato. Lavou primeiro o rosto, depois o colo e em seguida as “partes”. “O cabelo lavo de noite”, pensou. Fechou o registro, saiu do box e caminhou até o quarto, deixando pelo corredor pequenas poças na forma de pegadas.

Conferiu mais uma vez o relógio. Agora já eram sete horas e dois minutos. Abriu a porta do armário e tirou de uma das prateleiras a primeira calça jeans que viu. Começou a vestí-la pelas pernas, como uma calça deve começar a ser vestida. Depois do joelho, empacou. A calça não passava dos quadris. Tentou içá-la com pulinhos descompassados, sem sucesso.

“Porque esta merda não entra?”, praguejou. Irritada, começou a pensar no que havia comido nos últimos dias. No menu imaginário, nada que justificasse aquela situação. (Ela tinha até recusado aquele chocolate suíço que tanto gostava)

Então porque não entrava mais numa peça de roupa que depois de anos de uso era quase uma segunda pele? Sem muito tempo para pensar, tirou a calça do corpo e a deixou no chão. “Ah, chega uma hora que a gente tem que mudar mesmo”, resmungou.

Indiferente, abriu a outra porta do armário e pegou uma saia.

Sem dificuldade, colocou a saia no corpo e foi trabalhar.

E assim é a vida.

Há mentiras que vem para o bem

2008-05-16T12:57:00.000-07:00

Podem me chamar de tratante. Afinal, eu prometi que iria divulgar aqui todas as mentiras que os homens contam para enganar as mulheres e não o fiz. Confesso que durante o último mês deixei de lado o amargor que tomava conta do meu coração e tentei enxergar no meio de tantos dramas femininos pelo menos uma ínfima partícula de caráter masculino.

Estava quase conseguindo. Quase.

Na tarde de terça-feira recebi em meu Orkut um scrap que acabou com todas as minhas expectativas. Depois de ler a minha postagem anterior, um leitor (homem) do blog fez o seguinte comentário (não exatamente com estas palavras): “Discordo do texto porque nunca menti para nenhuma mulher”.

Ai meu Deus! Pra cima de mim? O distinto esqueceu que é meu amigo há três anos e que presenciei milhões de conversas nas quais ele inclusive me ensinava a identificar as mentiras que os homens contam. Lamentável!

O infeliz comentário, que à primeira vista soou como uma afronta, teve seu lado positivo. Por meio dessas medonhas palavras identifiquei os mecanismos que os homens utilizam para mentir. E é aí que está a verdadeira revolução!

Porque, pense comigo, de que adianta saber sobre quais assuntos os homens mentem e o que querem encobrir com as falácias se não conseguimos identificar quando estão mentindo?

Mas voltemos à constatação. Ao mentir, todos os homens apresentam um comportamento “brincalhão” e “engraçadinho”. O comentário do nosso leitor, por exemplo, veio seguido de uma risadinha internética (aquele famoso “hehehe”). Ou seja, quando eles mentem não conseguem fazê-lo de forma extremamente descarada. (Yes! Ainda há uma luz no fim do túnel!)

Com base nisso tudo podemos pegar o mentiroso no flagra e nos safar dos sofrimentos posteriores. Temos que nos unir e, pela primeira e única vez na vida, agradecer a mentira de um homem.

Em nome de todas as leitoras, obrigada Mc. Amendoim!

Desculpas esfarrapadas que os homens dão e deixam as mulheres em farrapos

2008-04-08T18:49:00.001-07:00

Os homens de hoje estão se especializando na arte de inventar desculpas que justifiquem a falta de comprometimento nos relacionamentos amorosos. Depois de ouvir milhares de histórias narradas em meio a lágrimas e desilusões, decidi que não poderia mais guardar meu vasto conhecimento a respeito do assunto. Afinal, saber as armas do inimigo e não espalhar o segredo para as aliadas é traição das bravas, praticamente crime de Estado.

Meninas que lêem esse blog, preparem-se: depois de ler as observações abaixo vocês não serão mais as mesmas!

Desculpa número 1
A preferida dos nossos amados, consiste basicamente em afirmar “não estamos na mesma fase”. Quando eles dizem isso, interprete da seguinte maneira: “você é gostosa, eu quero te comer, mas não vou namorar você porque quero comer outras também”. E por favor, depois de interpretar, mande-o catar coquinho. A idéia de ele comer o máximo de meninas que conseguir é excelente, só para ele. Não caia no erro de achar que isso vai trazer algum benefício para a sua vida. Tudo o que você vai conseguir caso de envolva com esse tipo de homem é um coração quebrado. Compreendeu? Vamos prosseguir.

Desculpa número 2
Usada por aqueles que não têm coragem suficiente para assumir suas inseguranças, geralmente faz com que mulheres bem sucedidas e maravilhosas tenham vergonha das suas conquistas. Materializa-se na frase “somos muito diferentes, não consigo concordar com as suas posturas”. Quando ouvir isso, apenas responda: “concordo com você: eu tenho atitude e você é um banana”. Simples assim.

(Continua na próxima semana)

Semente de mim mesma

2008-03-31T19:30:00.000-07:00

Às vezes tenho a sensação de que você me conhece melhor do que ninguém. As palavras certeiras que disse justo no momento em que havia tantas combinações de vocabulário possíveis não podem ter sido apenas uma grande coincidência semântica.

Outras vezes, infelizmente, somos completos desconhecidos.

Você desconhece o quanto eu detesto quando some e fica exatos cinco dias, dezessete horas e 38 minutos sem dar sinal de vida. Você desconhece o quanto detesto ficar imaginando onde e com quem você está sem ter a coragem de ligar e perguntar.

Mas acima de tudo você desconhece o quanto eu detesto quando me dá motivos para ser eu mesma: uma menina mimada e intempestiva que fará a primeira coisa que vier à cabeça simplesmente porque não suporta a reflexão, irmã siamesa da monotonia.

No sábado passado eu não queria ter feito as coisas que fiz. Apenas sete dias antes eu era o ser humano mais feliz que poderia ser, mas a sua ausência plantou em mim a semente de mim mesma.

Regada a muito álcool, ela brotou. Os frutos? Ainda não colhi nenhum. Quem sabe você, que estuda essas coisas do meio ambiente, possa me explicar as conseqüências das minhas ações.

Sinceramente, não suporto a entressafra.

Espero que um dia você invente um método mágico para as árvores ficarem sempre carregadas de belos frutos. E prometo que até lá meu broto já irá ter se transformado em uma árvore madura.

Chocolate suíço

2008-03-23T15:36:00.000-07:00

Em época de Páscoa é impossível não pensar em chocolate. Eu, que nunca fui fã desse delicioso derivado do cacau, me peguei desejando uma barrinha hoje à tarde. Mas não era qualquer barrinha: era uma barra de chocolate suíço.

Conheci a marca durante uma viagem. Confesso que no começo achei o gosto meio sem graça (estava acostumada com os chocolates brasileiros, exageradamente doces). Mas depois de três dias comendo a tal barrinha, identifiquei nela qualidades que à primeira vista estavam ocultas.

O gosto meio sem graça transformou-se em uma deliciosa consistência, algo que nunca havia experimentado na vida. A coloração, mais clara que a normal, também se mostrou linda com o passar do tempo.

Mas tudo isso, que era maravilhoso enquanto eu podia comprar as barrinhas na loja da esquina, agora é um problema. Não consigo mais comer os chocolates daqui sem sentir saudades do meu chocolate suíço. E o pior: não há como comprá-lo aqui.

Isso não é justo! Eu que nunca gostei de chocolate fui ficar viciada logo numa marca que só é vendida do outro lado do oceano. O jeito é trazer o representante comercial da marca para morar aqui no Brasil. Mas acho que ele não iria se adaptar. Nem português ele fala...

What???
It´s not like that!!!
I hope you understand this text
Miss you

Um diálogo sobre o fim do mundo

2008-03-09T10:08:00.000-07:00

Maria: – Meu amor, o que você faria se só lhe restasse um dia? Se o mundo fosse acabar, me diz, o que você faria? Ia manter a sua agenda, de almoço, hora, apatia? Os esperar os seus amigos na sua sala vazia? Corria para um shopping ou para a academia? Andava pelado na chuva? Corria no meio da rua? Entrava de roupa no mar? Trepava sem camisinha? Abria a porta do hospício? Trancava a da delegacia? Dinamitava o meu carro? Parava no tráfego e ria?

O amor da Maria: – Eu riria. Riria do gay que não saio do armário, da esposa traída que não cortou o pinto do seu digníssimo marido, da gorda que ficou anos fazendo regime e morrerá gorda. Riria da menina de família que nunca desobedeceu os pais, da mulher que ficou para tia, do colega da trabalho que perdeu as melhores conversas porque era um workaholic. Riria do tempo que se perdia!

Paz, fique mais

2008-03-05T16:54:00.000-08:00

O que nos leva a transformar nossos pensamentos em palavras, sejam elas ditas ou escritas? Depois de ser questionada por uma leitora costumaz (yes, eu tenho uma!) sobre porque parei de postar novos textos, me peguei pensando no motivo que me levou a vontade de escrever. Hoje à noite consegui desvendar esse mistério.

Quando nossa alma está em paz não há assunto a ser tratado, simplesmente pairamos sobre tudo e todos como se nada pudesse nos atingir ou nos irritar. E, no meu caso, me sentir atingida ou irritada é sinônimo de inspiração.

A minha paz veio de muito longe e por três deliciosas semanas permaneceu no meu coração como o melhor souvenir que eu poderia ter trazido de viagem. Mas ontem pela manhã, sem dizer adeus nem deixar um mísero bilhetinho, ela foi embora.

Será que foi embora para sempre? Espero que não, mesmo porque a razão pela qual me abandonou não é tão grave assim. Afinal, quem nunca foi processado por um funcionário público?

Se por um lado tenho inspiração novamente, por outro deixo de ter noites tranqüilas e pensamentos serenos. Se por um lado tenho milhares de textos recheados com os mais variados assuntos, por outro deixo de andar por aí com a despreocupação de uma criança de dois anos cuja única ocupação é brincar com a babá.

Sinceramente, estava me estanhando. Não é normal para uma pessoa como eu ficar três semanas sem me irritar com alguma coisa! Sinceramente, estava me amando. Que extraordinário uma pessoa como eu ficar três semanas sem me irritar com nada!

Façamos um acordo. Inspiração: a partir de hoje você procura outras fontes para beber (deixe a irritação pra lá e vá conversar com o amor, a amizade, a beleza). E você, paz, aprenda a conviver melhor com a inspiração. Não quero mais saber de você saindo de fininho quando ela aparecer, okey?

Pense na minha avó

2008-01-06T17:27:00.000-08:00

As mulheres lutaram muito pela igualdade entre os sexos. Minha avó, que Deus a tenha, queimou seu sutiã em praça pública para que pudesse não usar o meu. E para que eu pudesse fazer várias outras coisas. Coisas como fazer o que quiser, por exemplo.

Tanta luta, tanta batalha. Anos a fio travando uma verdadeira guerra com os homens. Mas pra quê? Depois de um passeio no parque, acompanhada de um amigo, tenho a resposta: para que as mulheres possam provocar as situações e se fazerem de vítimas.

É isso mesmo, feminista de plantão. Você não leu errado. Essa é a minha opinião e tenho provas. Bastante coerentes, por sinal. Quer ouvir. Vamos lá.

Agora podemos dizer “quero que você me beije” sem nos sentirmos culpadas. Mas quando ganhamos o beijo, e apenas o beijo, nós saímos dizendo: “nossa, ele me usou. Não podia ter feito isso comigo”.

Vê a confusão? Mas vamos a outro exemplo para que a situação fique ainda mais clara. Agora podemos estudar e trabalhar tanto quanto os homens. Mas quando temos que corresponder às mesmas exigências que nossos colegas do sexo masculino criamos mil histórias para validar nossas crises e problemas supostamente “irresolvíveis”. Coisas como “eu estou de TPM”.

Não estou desconsiderando as diferenças físicas que existem entre as pessoas do sexo feminino e masculino, mas sim deixando clara a minha revolta com algumas pessoas do sexo feminino que insistem em jogar ladeiro abaixo o trabalho e as conquistas de muitas mulheres.

Beijou e o cara soltou fora, assuma que foi tão responsável pelo beijo quanto o cara ao invés de chamá-lo de aproveitador. Você procurou e achou. Só não achou o que queria. Paciência!

Está com cólica e tem que ir trabalhar? Engula uma caixa de chá de rosas, coloque uma calça larga, esquente uma bolsa d´água e vá em frente. Por favor, não fique em casa se lamentando.

Mulheres, está na hora de acordar. Os homens não podem receber a culpa quando a situação não terminou da maneira como sonhamos. Nós somos, no mínimo, 50% responsáveis por tudo o que fazemos. E isso não é ótimo?

Então, cada vez que pensar em abrir a boca para difamar um homem porque as coisas não saíram como você queria, pense: “será que eu não sou co-responsável por isso?”. Tenho certeza que a resposta será sim.

Mas se mesmo assim quiser falar besteiras por aí, vá em frente. Mas saiba que estará fazendo a minha querida vovó se remexer em seu caixão. Por isso eu peço: se não pensa em você, pense na minha avó. Ela não merece passar a eternidade de bruços.

Resoluções de ano novo

2007-12-30T13:51:00.000-08:00

Eu sei que é muito piegas, mas não consegui resistir e decidi fazer uma lista de metas para 2008. Bem provavelmente não irei cumprir 70% das promessas. Mas vale a intenção de começar o ano com o pé direito, não vale?

Resoluções de ano novo:

1º. Parar de beber como um gambá
2º. Para de me preocupar com assuntos e pessoas pequenas
3º. Passar os cremes receitados pela dermatologista da maneira correta
4º. Usar o aparelho móvel para dormir (sim, eu tenho que usar até os 21 anos)
5º. Deixar o cabelo crescer
6º. Não cair na tentação de fazer luzes no cabelo
7º. Economizar 50% do meu salário
8º. Não ficar segurando o xixi
9º. Comer mais salada
10º. Comer mais frutas
11º. Comer menos doces e guloseimas cancerígenas
12º. Visitar mais a minha vovó Dulce
13º. Sair mais com o meu pai
14º. Sair mais com o meu irmão
15º. Continuar saindo muito com a minha mãe
16º. Ir mais à missa
17º. Ir mais ao salão (leia-se: não deixar as unhas em estado de calamidade)
18º. Dizer mais “sim”
19º. Dizer mais “não”
20º. Dizer mais “eu te amo”
21º. Aceitar as minhas limitações
E por fim,
21º. Ser muito, mas muito feliz, com tudo o que a vida me der!

Maria e sua lei

2007-12-12T12:52:00.001-08:00

“E pelas minhas leis, todo mundo é obrigado a ser feliz”. Depois de pronunciar essas últimas palavras, a princesa Maria foi coroada rainha. Como jornalista mais antigo desta província, acredito que este promete ser um reinado interessante. Isso porque, como otimista que sou, tenho certeza que esta terra será o palco da Utopia, de Thomas More.

Mas há quem diga o contrário. (Sempre há) Este quem se refere a João de Algarves, famoso sociólogo da corte que acredita que muitas pessoas se negarão a ser felizes só para não seguirem a lei.

Será que existem pessoas tão do contra assim? A Utopia de More me sustenta. Vou acreditar que as pessoas preferem ser feliz. Eu, pelo menos, prefiro.

Alguns, por Saulo

2007-12-10T18:18:00.000-08:00

Surpresa em forma de texto

Quando menos se espera, aquele colega que você vê todo dia na faculdade se revela um otimo papo. Quando menos se espera, ele vira um amigo. Mais repentinamente ainda ele oferece suas reflexões, formata-as em um texto e generosamente permite que você as coloque em seu blog.

Como ele mesmo escreveu no texto abaixo, as pessoas vivem de acordo com diferentes valores. Eu fico feliz em saber que ele consegue entender a maneira como eu levo a minha. Há uma luz no fim do tunel, finalmente!

Alguns

Dizem que a vida é pra ser vivida intensamente, cada minuto como se fosse o último. Mas por que Diabos existem alguns infelizes que se preocupam tanto com o futuro? Talvez porque sabem que a vida não começa aos 15, muito menos termina aos 25.

Quem dera se eu encarasse a vida da mesma maneira, sem me preocupar com o futuro...vivendo apenas o próximo sábado à noite. Sim, sem dúvida seria bom, maravilhoso. Mas seria eu feliz assim? Sim, pois alguns vivem dessa maneira.

Afinal, qual a melhor maneira de se viver? Formar uma família? Viver sozinho e viajar o mundo? Morar em uma praia, cuidando de um bar. Boa essa, quem sabe um dia.

Na verdade, caros amigos, a vida é uma grande de uma filha da puta: te dá milhares de opções, milhões pra ser mais sincero. Agora cabe à você, campeão, definir a que melhor se encaixa com você.

Alguns são loucos, literalmente loucos, pois nascem em determinado estado, numa determinada família, e querem conquistar o mundo. Esses, meu filho, estão ferrados. Ah, como estão! Quanto mais dificuldades para esses, melhor! São loucos, veneram a dor, a batalha, o desafio e seus limites. Caem muitas vezes, é verdade, mas se divertem também, sem dúvida.

Por vezes, alguns sonham demais. E isso, campeão, não é nada bom não. Viver do amanhã não é bom. Quando isso ocorre, chame amigos, parceiros, bebidas e mulheres. (Um bom paliativo, seu idiota!)

Alguns nascem querendo mudar o mundo, coitados, mandando o senso comum, as generalidades, as mesmas opiniões e as convenções de merdas se foderem. Você pergunta: por quê? Deve ser insano o garoto. Talvez. Quem sabe ele seja.

Alguns não querem viver a vida da mesma maneira que todos, ser apenas mais um. Alguns querem desafiar o mundo e gritar bem alto: “Não, caralho, isso não é assim. Eu não tenho que ser assim e não serei jamais, independente do que os outros pensem ou falem”.

Saulo Roberto

Coisas a fazer

2007-12-05T13:17:00.000-08:00

Eu não vou pro inferno. Eu não vou pro céu também. Mas pra ser sincero, nem quero. Meu lugar ainda é aqui na Terra. Tenho muitos assuntos a resolver.

Primeiro, vou acertar as contas com aquele vizinho filho da puta que deixa os gatos mijarem no pneu do meu carro. Depois, vou dar uma porrada na minha colega de trabalho, aquela filha da puta que tem inveja de mim e não me deixa trabalhar em paz.

Mais tarde, quem sabe uma semana depois, vou cobrar aquele cara que ficou me alugando durante a festa da semana passada. Se não fosse ele, eu teria pegado aquela gostosa que me deu mole. Vou cobrar com juros e correções monetárias as aventuras que não vivi.

Après (como diriam os franceses), vou dar uma volta por ai com meus melhores amigos. Amigos que nos momentos de revolta e perigo estiveram do meu lado. Na seqüência, passarei um tempo com a minha mãe e com meu pai – a dupla dinâmica que paradoxalmente me domina e me deixa ser a pessoa mais livre do mundo.

Minutos antes da morte, vou fazer mais uma coisa: comer um enorme sorvete de limão, cheio de cobertura de chocolate. Um sorvete sempre é uma boa desculpa para um encontro, mesmo que seja um encontro com a morte.

Exorcismo

2007-12-02T18:15:00.000-08:00

Um padre, pelo amor de Deus. Essa menina precisa ser exorcizada. Está com o demônio no corpo há mais de três meses e nada que pobres mortais façam pode ajudá-la.

Muitas pessoas já tentaram conversar com ela, mas nada parece resolver.

Sem maiores explicações, a possuída sai bebendo todos os copos de vinho a que tem acesso e faz muitas besteiras. Fala o que não quer, faz o que não quer. Isso nos melhores dias.

Há ocasiões em que as coisas ficam realmente feias e a nossa personagem não lembra do que fez. Amnésia alcoólica, como diriam os médicos.

Médicos esses que receitaram para ela o remédio mais eficaz. “Tomar duas pílulas de vergonha na cara, uma pela manhã e outra à noite”.

Remédio amargo, o que torna o tratamento muito penoso. Mas a nossa personagem irá tentar. Ela promete.

O Dono Da Razão

2007-11-28T12:15:00.001-08:00

Carioca, 23 anos, bombadinho. Aposto que a partir dessa descrição milhares de menininhas se interessariam pelo bofe. Mas garanto: o interesse acabaria assim que elas descobrissem que ele é O Dono Da Razão.

O Dono Da Razão vem de uma tradicional família de lutadores de boxe. Dos avós paternos herdou o sobrenome Dono, e dos maternos Da Razão. Criado pela mãe (uma artista plástica da vanguarda carioca), desde pequeno evita diálogos ou qualquer mostra de civilidade capaz de expandir seus conceitos e a sua visão a respeito da vida.

Na semana passada aprontou mais uma das suas. Chateado com as atitudes de uma amiga, ignorou-a durante toda a noite, sem ao menos perguntar os motivos que a levaram a agir da maneira como agiu. Era de se esperar. Ele é O Dono Da Razão, nada que os outros falem jamais estará certo.

A vida, no entanto, lhe pregou uma peça. Na tarde de ontem O Dono Da Razão descobriu que não vai mais poder treinar boxe porque está com sérios problemas na coluna. Nosso personagem, pela primeira vez na vida, não vai poder contar uma história da maneira como gostaria.

Será que ele aprendeu alguma coisa com isso? Ainda é cedo para saber. Mas eu fico na torcida pelo O Dono Da Razão. Torço para que no futuro ele não precise sofrer tanto para aprender que a razão é apenas uma comodidade, criada pelos homens para explicar e definir coisas que na verdade são tão alógicas e inexplicáveis como a paixão.

A razão é uma construção individual. Eu tenho a minha, você a sua. Mas contraditoriamente, não consigo acreditar que O Dono Da Razão tenha a dele.

Esse texto é sobre voCê

2007-11-25T14:51:00.000-08:00

Esse texto é sobre a sua pele branquinha, que está pronta para ficar morena.

É sobre a sua boca pequena, que está pronta para ser beijada.

É sobre as suas covinhas, que de tão bonitinhas até escondem o seu jeito maluco e briguento.

É sobre a sua perna machucada do futebol, que está pronta para dançar balé mais uma vez.

É sobre a sua mania de falar alto, que está pronta para ser extinguida.

É sobre o seu péssimo hábito de mexer nervosamente a perna, que está pronto para ser analisado pela doutora Kátia.

É sobre a sua saia curtinha, que está pronta para perder mais uns 10 centímetros de pano.

É sobre a sua pulseira de prata, que está pronta para ser polida na joalheria da esquina.

É sobre o seu tênis preto, que está pronto para ser lavado pela primeira vez em seis meses.

É sobre a sua calça jeans, que está pronta para ser aposentada depois de sete anos de uso.

É sobre o seu jeito simpático, que está pronto para se eternizado na minha memória.

É sobre você, um amontoado de sensações e emoções.

É sobre você, que de tão simples é a mais complexa das criaturas.

Brincar de culpar

2007-11-20T17:30:00.000-08:00

Não há nada mais divertido do que colocar a culpa nos outros. E Alice sabe se divertir como ninguém.

Ontem, quando acabou com os cubos de gelo das formas, por exemplo, não titubeou nem um segundo ao acusar o irmão da proeza. “Nossa, esse moleque não tem a mínima noção de convívio social”, disse para a mãe, com a cara mais lavada de todas.

Mas não é apenas para passar ilesa às pequenas chatices do dia-a-dia que Alice usa esse maravilhoso e libertador mecanismo. Ela se safa de conflitos morais capazes de deixar Aristóteles sem resposta.

Na semana passada, quando atropelou uma velhinha que andava tranqüilamente na calçada, não sentiu o menor peso na consciência e gritou: “quem mandou andar devagar, sua velha senil”.

Até aí, tudo bem. Ela transfere sua culpa aos outros apenas para se sentir melhor. A coisa fica realmente feia quando ela faz os outros se sentirem culpados por tudo o que lhe acontece.

Por isso, Alice, escute bem o que vou dizer:

Brincar com a verdade é engraçado. Brincar de culpar os outros também é engraçado. Fazer os outros se sentirem culpados é triste. Assumir a culpa pode ser a única alegria para aquele que está do outro lado da brincadeira.

Manias

2007-11-13T16:43:00.000-08:00

As manias são altamente esclarecedoras. Perigosamente esclarecedoras, eu diria. Por meio delas, pode-se dizer muito sobre uma pessoa. Talvez até mais do que uma sessão de hipnose.

O que será que as minhas dizem a meu respeito?

Formulei algumas hipóteses:

Mania: deixar a toalha em cima da cama
Significado: sou folgada, deixo tudo para minha mãe fazer

Mania: tomar yogurt como se fosse mamadeira
Significado: sou uma criança de 20 anos, pouco disposta a abandonar antigos hábitos

Mania: passar xampu três vezes quando lavo o cabelo
Significado: gosto de múltiplos de três

Mania: dormir com o travesseiro em cima da cabeça (isso mesmo: ao invés de apoiar minha cabeça no travesseiro, coloco ele por cima)
Significado: tenho medo de monstros e acho que o travesseiro pode me proteger à noite

Mania: combinar meias e calcinhas
Significado: Não sei relaxar e aceitar coisas fora do padrão

Mania: comer andando
Significado: não tenho tempo nem para comer

Mania: comprar bolsas (no momento, tenho 36)
Significado: colega, nem eu arrisco um palpite

Mania: falar e escrever o que me vem à minha cabeça, sem pensar antes
Significado: tenho a impressão que vou conseguir arrumar os estragos que a minha caneta e a minha boca fazem

Para conhecer as nossas manias, demoramos anos. Em 20 anos, consegui detectar e interpretar algumas. Mas o melhor dessa história é saber que novas manias irão surgir, assim como outras irão ficar pelo caminho.

Meu Fusca

2007-11-12T11:59:00.000-08:00

Eu amo o meu Fusca. Amo com um amor inexplicável, inconfundível. Antigamente, um amor perturbador. Cada vez que o carro inventava de empacar em uma rua ou ladeira, tirava o meu sono, a minha calma. Agora sinto um amor tranqüilo, sereno, prazeroso.

Não ando mais com meu Fusca pela rua. O deixo na garagem por vários motivos. Da primeira vez, confesso, estava cansada de tentar arrumar o motor do carro. Mas ontem, depois de uma tarde ensolarada no parque, vi as coisas de outra forma.

Descobri que o deixo na garagem porque é muito precioso, uma verdadeira relíquia. O deixo lá porque sei que é o único carro cujo assento encaixa perfeitamente no meu bumbum. O deixo lá porque sei que se quebrasse na rua, jamais me recuperaria da perda.

Prefiro andar com ele de vez em quando, em ruas calmas e bem asfaltadas. Polir sua lataria com a melhor cera e com os mais belos elogios, para que nos dias em que a gente saia junto seja tudo perfeito. Tenho certeza que se conservar o meu Fusca, iremos passear juntos para sempre.

Ele até pode deixar de ser o carro que me acompanha todos os dias, mas jamais deixará de ser o carro que mais marcou meu coração. Ele pode deixar de ser o carro para quem eu guardo meus beijos e carinhos, mas jamais deixará de ser o carro em quem eu confio nos momentos difíceis.

Como ontem à tarde, quando cansada de andar rápido e por estradas cheias de buraco o tirei da garagem e o levei ao parque.

Tentação

2007-11-08T16:27:00.000-08:00

A sensação de que estou sendo tentada é constante. Não sei se é mania de perseguição, mas é só pensar “não quero beber” que aparece uma propaganda de cerveja na tela da TV. Tento fugir, ligo o rádio. Maldição! Está tocando Elza Soares e sua pérola “Eu bebo sim e estou vivendo, tem gente que não bebe e está morrendo”.

Desligo o rádio. Decido me internar no MSN. Ali, se eu não puxar nenhuma conversa sobre o assunto não corro maiores riscos. Ledo engano. Basta entrar que aparece na tela do computador uma mensagem do D., amigo de longa data. “Vamos num barzinho hoje à noite”, pergunta.

Ai meu Deus! Recusar um convite do D. é como dizer não a mim mesma, tamanha a consideração que sinto por ele. Relutante, aceito o convite. “Mas com uma condição: hoje não vou beber”, digo para mim mesma.

Chego ao bar. O ambiente convida ao pecado, obviamente. Sento à mesa e olho o cardápio. Pulo a parte das bebidas, ou seja, me restrinjo à ultima página, onde ficam os sucos e as águas.

Triste fim de Cecília Quaresma. Não, não posso permitir uma situação como essa! Como ficaria papai se me visse assim, negando um copo de cervejinha? Papai jamais me perdoaria por tamanha fraqueza. Mas não seria eu uma fraca por não resistir ao copinho de cerveja?

Parando para pensar, sou muito forte. Já se passaram dois minutos e eu ainda não toquei no copo gelado de cerveja que o D. pediu ao garçom. Tudo bem, o copo é dele, mas se eu realmente quisesse um gole isso não me impediria. Eu e o D. somos unha e carne, mesmo quando passamos meses sem nos ver. Assim, considero que o que é meu é dele e o que é dele é meu!

Nossa, formulei um raciocínio sobre a minha amizade com D.! Pensei em outra coisa que não cerveja. Um progresso: parabéns para mim!

Certo ou errado?

2007-11-08T14:43:00.000-08:00

Há dias em que os dias parecem tão certos...
Há dias em que os dias são realmente certos
Há dias em que eu tenho certeza
Que a unica certeza
É a incerteza de estar certa
Certo?

Um amigo de volta*

2007-11-04T15:11:00.000-08:00

O retorno de um amigo é realmente um retorno. É uma volta ao exato momento em que nós o vemos pela última vez, independente do tempo e da distância que até ontem impediam as cervejinhas dos finais de semana.

O retorno de um amigo é pertencer novamente. Pertencer a um universo familiar, seguro, confortável. E nada melhor do que perceber que o seu olhar, ao cruzar com o dele, ainda consegue trocar idéias como que por telepatia.

É rir de piadas que fizeram falta, já que nada tinham de engraçadas aos olhos dos outros. É lembrar das situações mais horríveis e traumáticas (“lembra aquela vez que seu pai estava bêbado e brigou na frente de todo mundo”, recorda o amigo) e dar risada até a barriga doer.

É se sentir à vontade para falar a verdade. Sem pensar duas vezes, você sabe que pode abrir o coração e despejar de lá de dentro as histórias mais cabeludas que aconteceram nos últimos meses. Nada de culpa, medo ou vergonha.

É estar quieta e sentir um soco no rim, seguido de uma risada irritantemente provocadora. E é feliz de ter recebido esse soco, a mais verdadeira demonstração de carinho que o amigo pode dar. (Você que o conhece bem sabe que um beijo para ele não é nada, mas um soco no rim significa eu realmente gosto da sua companhia)

É poder sair de casa se sentindo em casa, porque com o amigo todo lugar é aconchegante como a churrasqueira de traz da casa da praia do avô.

É estar viva de novo. É estar feliz por estar viva.

*para Heitor, Core, Torto, Toi
(Que bom que você está aqui!)

Eu e eu

2007-11-01T17:31:00.001-07:00

Quando comprei o livro Amor é Prosa, Sexo é Poesia, do Arnaldo Jabor, eu achava que sabia alguma coisa da vida. Hoje penso: “coitada de mim”.

Okey, eu sabia resolver uma equação do segundo grau e também sabia qual era o filo da Angustifólias paranaenses. (Conhecimentos inúteis para alguém como eu, concorda?) Mas sabia eu coisas que realmente importam? Hoje vejo que não.

Não fazia idéia, por exemplo, do quanto a vida pode ser complexa.

Não fazia idéia do que é acordar querendo beijar uma paixão antiga e dormir completamente encantada pelo menino que gentilmente me ajudou a chamar o garçom.

Não sabia que as decisões mais difíceis devem ser tomadas espontaneamente, caso contrário nunca serão tomadas.

Também jamais imaginei que poderia ver duas, três, quatro, cinco, um milhão de coisas diferentes em uma mesmo situação, apenas mudando o ângulo do meu olhar. E nunca havia enxergado nisso a verdadeira graça da vida, o que continua me instigando a ter alguma relação com o mundo.

Naquela época era uma menina de 16 anos. Hoje sou uma menina de 20 anos. Aparentemente pouco mudou, a não ser pelo novo corte de cabelo que decidi adotar semana passada. Por dentro, no entanto, tudo está diferente. Muitas coisas fazem sentido. Coisas das quais, mais nova, nem tinha consciência.

Aí está a graça de visitar o passado de vez em quando. Poder comparar duas pessoas – o eu e o eu. Mas acho melhor voltar ao presente, antes que o meu antigo eu venha me assombrar com suas dúvidas e melancolias adolescentes.

De vazio, já basta o outro lugar da mesa

2007-10-31T19:23:00.000-07:00

Terça-feira, seis e meia da tarde. Dia e horário ideal para um happy hour. Sentada à mesa do bar, esperava o garçom trazer o cardápio. Quando o garçom chegou, fez a pergunta indiscreta: “é só você?”. A garota, constrangida, respondeu: “sim, acredito que por enquanto seja só eu”.

Mal sabia o mero servente que o por enquanto era sinônimo de tempo indeterminado. Tempo determinado, na verdade, pelo garoto que dominava aquele coração. Ele era amor antigo, mas nem por isso menos arrebatador.

Arrebatava toda a sua energia, a sua sanidade mental. Arrebatou também seu senso de ridículo. Afinal, quem senta sozinha numa mesa de bar para esperar por alguém que não vai chegar?

Consciente do quanto parecia patética naquela mesa, ela olhou para o garçom, que àquela altura do campeonato havia se transformado no príncipe do cavalo branco. Ele serviu mais uma taça de vinho, ao que ela imediatamente falou: “não quer tomar comigo?”.

Constrangido, ele disse que não podia beber em serviço. Rejeitada até pelo garçom, ela lembrou de uma frase que havia ouvido de um grande amigo há algumas semanas. “Se você sorrir por 10 segundos, não há homem que não caia aos seus pés”, disse ele.

Acanhada, mexeu alguns músculos no canto da boca. Sim, aquela careta era o esboço de um sorriso. Se sentiu ridícula. Realmente estava sendo ridícula. Decidiu pedir a conta. Sorrir para todos e para ninguém é o que há de mais vazio. E de vazio, bastava o outro lugar da mesa.

Mudando de gênero

2007-10-28T07:20:00.000-07:00

Eu admiro os homens. Admiro esse gênero da humanidade mais do que tudo. Não, na verdade não admiro. Vou mais longe: sinto inveja.

Invejo a capacidade que tem de ficar horas conversando com os amigos sem dizer nada de útil. Estão certo, nem tudo na vida tem que ter uma utilidade. (Caso contrário, como explicaríamos a existência de algumas pessoas nesse mundo?)

Invejo a habilidade com que fazem piadas a respeito dos assuntos mais sérios dessa vida. Um exemplar do gênero, ao conversar com os amigos sobre uma das brigas que teve com a esposa, resumiu tudo em uma pequena anedota. “Quando ela começou a dizer que não dava mais para continuarmos casados, olhei bem nos olhos dela e falei: ‘tudo bem’. Peguei as duas malas que estavam dentro do armário embutido, coloquei-as em cima da cama e a enchi de roupas. As roupas dela, lógico. Ela tava louca se achou que eu é que ia sair”, contou, em meio a intermináveis gargalhadas.

Invejo o jeito leve e simples com que encaram desde o problema mais rotineiro até o maior dilema de todos. Não são como as mulheres, que se prendem em pequenos detalhes inexistentes e se tornam incapazes de entender o raciocínio mais lógico e infalível de todos: ou é, ou não é.

Invejo também a maneira exata como suas vontades e desejos funcionam. Eles não misturam sexo com sentimento. (No que fazem muito bem, diga-se de passagem). Para esse gênero da espécie humana, amor é sentimento e sexo é prazer. E é dessa forma que arranjam seus relacionamentos. Não se desgastam pensando: “o que será que significa o sexo de ontem”. Segundo a lógica dos homens, sexo não tem significado. Sexo é sexo, ponto.

Mas acima de tudo invejo a maneira sincera com que se entregam à vida. Se querem beber, bebem. Se querem comer, comem. Se querem sexo, fazem sexo. Se querem namorar, namoram. E não ficam se enganando ou arranjando desculpas para as atitudes que tomaram. Se alguém fizer a mais infame das perguntas, têm a resposta na ponta da língua. Dizem: “porque eu quis”.

Daqui em diante, serei um homem. Um homem de voz fina, unhas pintadas, brincos de borboleta, anel de brilhante no dedo da mão direita e sapatinho de boneca vermelho. E sabe por quê? Porque eu quero!

Modalidades

2007-10-22T15:48:00.000-07:00

Mesmo cheia de coisas para fazer, ela não conseguia tirar da cabeça o raciocínio revelado na noite anterior pelo seu mais novo amigo. Tão inusitado quanto obvio, se é que isso é possível, o pensamento do amigo lhe prendeu a atenção exatamente por reunir essas avessas características.

Para o amigo, os beijos, os carinhos e todo o resto, que por uma questão de respeito à moral e aos bons costumes não vou descrever aqui, podem e devem ser categorizados. Há aqueles que são mornos e chochos. Na outra ponta, os que nos arrebatam inesperadamente e de maneira incontrolável numa noite de domingo que tinha tudo para ser apenas mais uma chata noite de domingo.

“Mas não será errado categorizar as situações que vivemos, já que cada uma tem um valor único e especial?”, se perguntava a menina. Depois de gastar horas com esse infrutífero dilema, decidiu categorizar algumas situações porque passara nos últimos anos.

Lembrou do seu primeiro beijo. “Foi melhor ou pior que o último?”, questionou. Puxa vida! De todas as situações que poderia ter escolhido lembrou justo desta? Justo de dois momentos tão diferentes e ao mesmo tempo tão similares em suas essências?

Mas foi em frente. Escreveu num papel tudo o que lembrava das duas situações. O primeiro beijo, adjetivou-o como mágico, instintivo, inexplicável, estranho. Para o último restaram adjetivos menos puros e abstratos, mas nem por isso menores.

Ao se dar conta de que não existem adjetivos menores, viu também que não existem modalidades ou categorias menores, apenas diferentes. Se sentiu estranha, meio desarmada. Ela, que nem queria criar modalidades para nada, se viu desprovida de uma idéia a que já estava apegada.

Respirou fundo e, num impaciente rompante, decidiu criar um final para mais essa viagem mental. Decidiu, muito decidida, que ao invés de criar modalidades para aquilo que já viveu, iria viver todas as modalidades. Escolheu o caminho mais simples, o caminho mais divertido.

Eu, uma menina veneno?

2007-10-20T09:32:00.000-07:00

Nada melhor do que uma sonequinha depois do almoço. Alguns chamam de cesta, mas eu e minha mãe chamamos de sonequinha depois do almoço. Bom, lá estava eu deitada no sofá da sala, com o rosto já marcado pelas dobras do sofá, com um ouvido no mundo dos sonhos e o outro no mundo dos acordados.

Eu estava indo de encontro àquele milésimo de segundo em que a gente escolhe se vai entrar no sono profundo e aproveitar a rara oportunidade de colocar o sono em dia ou se vai continuar acordada, pensando em tudo e em nada ao mesmo tempo.

Como o ser humano hiperativo que sou, escolhi a segunda opção. Não sei porque, mas me parece impossível dormir de tarde. E olha que já tentei várias vezes. Mas continuando o raciocínio: naquele milésimo de segundo em que escolhi ficar acordada ouvi um som vindo da cozinha. Era o rádio da Ângela, moça que trabalha aqui em casa. Sintonizado em uma AM qualquer, as ondas sonoras do aparelho propagavam a música “Menina Veneno”, do Ritchie.

Ah, vai dizer que você não sabe que música é essa? Claro que sabe! Mas só para refrescar a memória, vou cantar um pedacinho: “menina veneno, o mundo é pequeno demais pra nós dois”. Lembrou? Que bom, melhor assim!

Ao ouvir essa belíssima letra não pude evitar e fui carregada para mais uma das minhas longas viagens mentais. Me peguei pensando: que tipo de veneno eu gostaria de ser? Do além, lembrei da letra do Raul Seixas e do seu desejo de ser uma metamorfose ambulante.

Pronto, respondida a questão: quero ser um veneno mutante. Um veneno que se adapte ao gosto do freguês. Se o envenenadado em questão for um homem inconsolado, quero ser um veneno doce, inebriante. Se for uma velha senhora desamparada, um veneno que lembre o gosto de sua infância. Se for um jovem conquistador, o veneno mais apimentado de todos.

Depois de definir que seria um veneno mutante, parei para pensar se deveria mesmo ser um veneno. Não seria melhor ser alguma outra coisa, algo menos nocivo? Essa pergunta me tirou qualquer chance de continuar minha sonequinha. E olha, até agora nada de resposta.

2007-10-18T11:33:00.000-07:00

Para inaugurar esse blog, nada melhor do que uma descrição de quem aqui escreverá tantas palavras. Como ainda não consigo falar sobre mim com a facilidade com que tagarelo sobre qualquer outro assunto, empresto a descrição de outro autor. Sei que não foi escrita para mim, mas ao ler não consigo evitar a pergunta: "será?".

Ser Brotinho

Paulo Mendes Campos

Ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais! Ser brotinho é sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o ridículo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso irresistível.

Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. Ser brotinho é lançar fogo pelos olhos.

É viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a contemplar o teto, só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. É passar um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindível e tão inteligente e natural. É também falar legal e bárbaro com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a menor importância.

Ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espírito. É esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas é também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. É aguardar com paciência e frieza o momento exato de vingar-se da má amiga. É ter a bolsa cheia de pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotações criptográficas sobre o tributo da natureza feminina, uma cédula de dois cruzeiros com uma sentença hermética escrita a batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de súbito ao vento que passa. Ser brotinho é a inclinação do momento.

É telefonar muito, estendida no chão. É querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar quase um maço de cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.

Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um pincel de barba, e a gente vai ver está certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. É sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de noite e sem roupa, completamente. É ficar eufórica à vista de uma cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanérrimo.

É ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, úmida camélia, e dizer para a mãe que veio andando devagar para molhar-se mais. É ter saído um dia com uma rosa vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma louca varrida. É ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais nada desta vida. É ter uma vez bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do Porto e ter dado um vexame modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política como se o presente fosse passado, e vice-versa.

Ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o coitado. Mas o bichinho comeu o salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da varanda sem contar para ninguém a miserável traição. Amanhecer chorando, anoitecer dançando. É manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, ladrão dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixão de um só mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem. Eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. É fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. Tomar uma pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade essencial. É policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala.Ser brotinho é adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é detestar. Detestar o possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na esquina, tão estranha é a vida sobre a Terra.